En verso y prosa

Solo soy un orfebre de palabras aprendiz de alfarero de una idea cazador de poemas transparentes. Solo soy escultor de una hoja blanca aspirante a fantasma candidato a loco permanente. Solo soy fotógrafo de sueños mal pintor dibujando de memoria los latidos fugaces de su pecho. Grillo afilando la punta de su lápiz escribiente nocturno insumiso en su lecho. Solo soy narrador de sentimientos un desempleado imaginante Enterrador de tesoros pirata de las hojas de un cuaderno mal poeta incurable profanador de versos. * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Ayer soñé...soñé que no estaba, y todo a mi alrededor era silencio, calma, paz, soñé que mi alma no era tan mía y soñé que nada me decía el espejo. ¿Dónde? ¿Dónde la luz se enciende?... El foco de la noche es una luna mortecina y silente de rayos amarillos. Luces débiles, imaginarias lámparas celestes me ofrecen sus pupilas ciegas, extasiadas mirándose una a otra discerniendo porqué la oscuridad es tan oscura como la soledad o quizá un poco menos. Y tu, muda nube de besos escotados, tu de las largas piernas y las sonrisas falsas, tu al alcance de mi mano, tan, tan a lo lejos y tan al roce de mis dedos fugitivos. Y tu, de minutos de deseo y horas de culpa, derrites el hielo de mi corazón con tu mirada, perfumas con tu nombre mis pupilas y con tu desnudez bendices hasta el aire que te toca. Tu cadera desnuda, delirio de mis manos, primavera siniestra donde mueren las mariposas de mis besos y ese adiós de mirada extraña, el que nunca dijiste, el que mas dolió, el definitivo. Ayer